TRISTE PERO HERMOSO...

Es el hospicio, el viejo hospicio provinciano,
el caserón ruinoso de ennegrecidas tejas
en donde los vencejos anidan en verano
y graznan en las noches de invierno las cornejas.
Con su frontón al Norte, entre los dos torreones
de antigua fortaleza, el sórdido edificio
de grietados muros y sucios paredones,
es un rincón de sombra eterna. ¡El viejo hospicio!
Mientras el sol de enero su débil luz envía,
su triste luz velada sobre los campos yermos,
a un ventanuco asoman, al declinar el día,
algunos rostros pálidos, atónitos y enfermos,
a contemplar los montes azules de la sierra;
o, de los cielos blancos, como sobre una fosa,
caer la blanca nieve sobre la fría tierra,
¡sobre la tierra fría la nieve silenciosa!…

EL PEQUEÑO VAMPIRO

Ha ocurrido algo maravilloso; algo que hasta el momento sólo sucedía en las historias de misterio: Anton ha conocido a Rüdiger, un vampiro de los de verdad. Las aventuras que siempre ha imaginado van a hacerse por fin realidad ante el asombro de sus padres: criptas secretas, vuelos nocturnos, cementerios abandonados....

EL DEPREDADOR

En cuanto el millonario Harry Hackerman tenga noticia de la aparición de una nueva especie de rayas gigantes muy agresivas, codiciará tener un ejemplar para su centro de investigaciones marinas. Sin embargo, los biólogos que trabajan para él se toparán con un hallazgo estremecedor: estos implacables depredadores se están adaptando a un nuevo hábitat que les proporciona una fuente de alimento fácil: la carne humana.

EL PUEBLO FANTASMA

Un experto en ocultismo y su hija localizan en un pueblo abandonado una puerta que comunica nuestro mundo con unos seres demoníacos que viven en las entrañas de la tierra. Los dos, junto con un joven llamado Raúl, tratan de impedir que el Mensajero de las tinieblas abra esa puerta que liberará a los espantosos monstruos de las profundidades. Una magnífica novela de terror con la que el autor vuelve a dar muestras de su gran capacidad fabuladora.

VICKY SIGUE CONMIGO

Vicky y Jade son muy buenas amigas, pero parece que la primera tiene más influencia y más fuerza que la segunda en esta relación. Un día, las dos adolescentes discuten a propósito de una clase de teatro. Con los nervios, Vicky se pone a correr para cruzar la calle y muere atropellada por un coche. Esto supone un terrible golpe para su amiga Jade. No puede dejar de pensar en Vicky y el fantasma de su amiga, o tal vez su memoria, parece acompañarla siempre haciéndole la vida imposible. En efecto, Vicky está celosa e intenta impedir que su amiga Jade encuentre nuevos amigos y disfrute de lo que la rodea, ahora que ella no puede hacerlo. La causa del problema de Jade es que se siente culpable de la muerte de su amiga. Al final, Vicky entenderá que Jade tiene que empezar una nueva vida sola y le devolverá su libertad. La realidad es que Jade asumirá que no tiene nada que ver en la muerte de su amiga.

PARAFRASEANDO A QUEVEDO

A UNA PELUSA

Érase un hombre a una pelusa ligado,
érase una pelusa superlativa;
érase una pelusa mogollón y esquiva;
érase un pelusón muy abullonado.

Era un montón casi soterrado,
érase una fauna primitiva;
érase un elefante boca arriba,
era Bernabé Pertierra apelusado.

Érase pelusa de un rebaño entera,
érase el cargamento de una galera;
miles de rebaños de ovinos era.

Érase una pelusa infinita,
muchísima pelusa, pelusa tan fiera,
que de la casa de Román su morada hiciera.

SI TE APETECE TE INVITO A LEER Y DESCUBRIR...

Pequeña metralleta entre mis manos,
máquina de matar con adjetivos,
máquina de escribir, arma del tiempo.
En todas las mañanas de mi vida,
el tableteo audaz de mi olivetti,
ese ferrocarril de ortografía
en que viajo muy lejos de mí mismo
o retorno a los campos de la prosa
para reñir batallas en mi lengua
con todos los que mienten, los que gritan,
con los que escriben en feroz tanqueta
para no decir nada y meter miedo.

Vieja olivetti verde, azul o negra,
escalinata alegre de las letras,
sobre esta escalinata, una mañana,
me encontrarán tendido, no vencido.
Libros, papeles, cosas y poemas
han salido y saldrán de este cacharro.
Pavonado revólver de mi prosa,
sus muecas son ministros fusilados,
canto de codorniz, canto de urraca,
como las que ahora pueblan el jardín.
Alegría y salud, mi vieja máquina
me regala un estilo, una escritura
y las gentes se paran para verlo.